Luto

Eu luto.

Mas o luto em tudo me mata.

Eu como, eu trago.

Mas como se traz à vida, o que da vida,

em vida já fez-se o estrago?

Eu revivo.

Ensaio um passo, um salto,

me animo.

Eu revivo.

O passado me assalta,

me mina.

Menino, me nino.

Eu vingo.

Mas o tempo me pesa. Eu vergo.

Revido.

Mas o tempo se vinga. Eu vergo.

Eu verso. Eu rimo.

No verso de cada palavra,

uma busca.

No arrimo das raras certezas,

vãos consolos.

Eu tento. Tomo tento, concentro,

me traio.

Distraio, o sonho me tenta. Menino,

me nino.

Me esforço. Me forço. Reforço. Retorço.

Esmoreço.

Eu luto.

Mas em luto,

desisto, me perco.

Guardar - Antonio Cicero

"Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.

Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.

Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado."

http://www2.uol.com.br/antoniocicero/

Rimação

Imitação

Irritação

               Sem ação

Frustração

Castração

               Nem reação

Não importa

                  a altitude, a longitude, a latitude

Só interessa

                  a atitude, a atitude, a atitude

Compressão

                  Contenção

Depressão

                  Detenção

Repressão

                  Retenção

Pressão

                  Tensão

Imaturo

  futuro

    duro

Maduro

Com      P      ConversãoP Conservam a   re

       Versão   Aversão  I   Atração              li

Sem      P      PerversãoP  Perseveram na      gi

       Versos   IntroversãoPIntervenção       P    ão

Soturno

Noturno

Coturno

Uma canção

Uma invenção

Diversão, por favor

O silêncio dos livros

Recomendo uma visita a este lindo blog :

O silêncio dos livros

Judith Miller: "Cada um de nós tem seu grão de loucura"

No mundo de hoje, em que a indústria farmacêutica vende antidepressivos como bombons e proliferam métodos prometendo “cura” rápida dos problemas, Judith Miller — filha de Jacques Lacan, psicanalista francês de maior influência do século XX — parte numa espécie de cruzada contra a ideia de que se pode (ou deve) apagar o “grão” de loucura que existe em cada ser humano para adaptá-lo às exigências da sociedade de consumo e produção. (...)

Prosa Online - 04/06/11

A poesia como liberdade e experiência do ser - Antonio Cicero

"Afinal, a rigor, o poema não serve para nada. Ou bem a leitura de um poema recompensa a si própria, isto é, vale por si, ou não vale absolutamente nada."

A poesia como liberdade e experiência do ser - Por Antonio Cicero

Insuficiente

Repito-me:

Irascível

Inseguro

Impotente

Inadequado

Imperdoável

Imprevidente

Insuficiente

Rogo-me:

Cuida bem de mim.

Mas não sou o suficiente.

Amardurecer

Há muito eu cria

Tudo se perde

Nada me conforma

Catrascófano

Nos buracônegos ávidos

do firmemanto culpatólico

os desejos grossos de cada dia

são devorados

Estrelas carentes arranham

a superfície lunática

a libido nossa de todo dia

se esvai hoje

Astrolábios carnudos

bússolas desnorteadas

erróticos GPLS

Misterigozo permanece

o exapto CEPxo

dos esquivos Pontos Carneais

Com Sobra de Dúvidas

(Clique na imagem para vê-la maior)

Ser o que é

As rosas não têm neuroses,

Os gatinhos brincam e arranham.

A pedra não tem dúvidas.

A faca corta, o relógio marca,

a bala mata.

João Cabral se foi. Há muito.

Há muito em João Cabral.

Coisas úteis, eternas ideias.

E quanto a nós,

homens ordinários, comuns,

em que nos fiaremos?

Matar, talvez.

Fugaz ilusão de vitória,

sobre a inútil morte.

Morrer, talvez.

Entender o que se foi,

quando nada mais se é.

Matar, ou morrer,

me trariam de volta à vida?

As vidas havidas, ávidas,

matar ou morrer me trariam?

Há vidas?

Jogos de palavras não vencem o nojo.

Uma bala cabeça a dentro,

explodindo neurônios,

elucidaria alguns mistérios.

Os gatos não pensam em balas,

nem sete, nem uma vez,

e são gatos.

Felinos. Ferinos. Gatos.

Então, é tudo questão de sorte,

nascer gato, rosa, pedra,

ideia de Melo Neto,

Ou morrer inútil homem,

filho e neto das ideias mortas?

A pedra não tem dúvidas.

A rosa parece bela.

A rosa perece bela.

A bala é.

Abalo, inútil, me abalo,

me esforço.

Pergunto, procuro, me torço, me esforço.

Faço as coisas úteis dos homens:

leio, escrevo, penso, escuto e falo.

E falho.

Tudo me aborrece.

Foco

Há que se manter o foco.

Se o foco é bruma,

imagem falha,

a mira vira miragem.

Se o alvo é oco,

o foco é fosco,

é foco-fátuo.

Há que se afinar o foco.

Sintaxes alquebradas,

sinapses aleijadas,

caleidosfoco.

Reter, deter, derreter o hiper-foco.

A autoestrada das sensações,

o alto-falho das tentações,

as incertezas.

A certeza

perene

da perda

do melhor

do agora.

Há que se manter o foco em riste.

Fugir, sempre, do refulgir caótico

da infinita sala de espelhos

do parque das perversões.

Há que se manter o foco.

Há que se manter.

O foco.

Mensina

Me ensina,

por qual porta, janela ou muro,

fresta, fenda, frincha ou furo,

Transpasso,

íntegro, inteiro, seguro,

as fronteiras do teu mundo.

Me guia,

por teus caminhos mais seguros,

pelas estradas corretas, retas,

Me afasta,

dos sobressaltos, precipícios,

do asfalto falto,

Contenha-me,

para que eu não, afoito, derrape,

nas sinuosas curvas dos teus medos.

Desenha em tua pele um mapa,

com as mais precisas coordenadas,

dos recônditos cantos dos desejos,

Confia a mim os teus pontos proibidos,

onde pulsam espremidos, encolhidos,

o arrepio, o gemido, o êxtase.

Me fala,

dos sons que te causam enlevo,

das palavras que te entristecem,

Me ajuda a compilar o dicionário da tua alma.

Me ensina,

a despertar teus sonhos,

a adormecer teu pranto,

A contemplar, sereno, a beleza dos teus silêncios.

Sobre a ansiedade

"Não há infortúnio maior do que esperar o infortúnio.”

Pedro Calderón de la Barca

"Tão pouco do que pode acontecer de fato acontece.”

Salvador Dalí

Retirado da Carta da editora - Revista Mente Cérebro nº 219

Adeus, Stalin!

Os vulcões arrojam pedras, as revoluções e as guerras, homens. Espalham-se famílias a grandes distâncias, deslocam-se os destinos, separam-se os grupos dispersos às migalhas; cai gente das nuvens...

Os Trabalhadores do Mar - Victor Hugo

Retirado do livro Adeus Stalin! de Irene Popow.

Para Sempre Nunca Mais

Nunca mais.

Tempo extremo, infame.

Para sempre.

Tempo infindo, insano.

Fim algum.

- // -

Em incerta hora,

inexato instante,

entre o nunca e o sempre,

de doentias entranhas,

escapuliram, sorrateiros,

O Para sempre,

O Nunca mais.

Inventaram-se as dores do mundo.

Pariu-se a morte da paz.

- // -

Com a espada, a lâmina,

do aço mais nobre e confiável,

de ponta crua, fria, friel,

Divida-se, rasgo-corte,

em golpe exato,

a garganta, o peito, o ventre,

E à biceps, à forceps,

em inverso parto (ré-vida),

Reentranhe-se,

Nas profundezas invisíveis,

da indizível criatura,

as suas desumanas criações.

- // -

E que nunca mais se aprenda,

E que para sempre se esqueça,

como foram criados, de que forma se cria,

o Nunca mais.

o Para sempre.

Para todo o sempre.

  

Obras de Arte: Pérola Negra

1. Estácio, Eu e Você
2. Vale Quanto Pesa
3. Estácio, Holly Estácio

4. Pra Aquietar

5. Abundamentemente Morte

6. Pérola Negra

7. Magrelinha

8. Farrapo Humano

9. Objeto H

10. Forró De Janeiro