Obras de Arte: Jerry Lewis - The Errand Boy (1961)

a ti Desejo te

O homem dentro do terno, mata

Há muito, mata.

O seu terno, uma couraça

Em seu peito um cora-cão.

O homem dentro do velho, treme

Há muito teme.

Em seus pelos muitas cãs

Da sua cova, um medo insão.

Se é terno somente a veste

Não o sentir de quem o veste

O manto afasta o abraço fraterno

Se mata, o verbocídio

O ato-fato, a ceifa do nome da seiva

A folha falha, espalha, palha

Se o chão é cova

Um passo em falso

O alçapão

Se a cã se espalha

O branco embaça

A nula ação

Pausa... Preencho, invento, a ti dôo:

Uma manta-térnica

Um arte-fato

Um chão-colchão

Uma florida-mata...

Uns, dois, três, alça-pães

Aos ares, doces e amores!

Mil cãs-can-cans

Pernas e pelos em cores!

Um cão-cantinho-bichinho

Em teu regaço, eu quentinho

Di-Agnóstico II

Atenção: animal não dogmaesticado.

Di-Agnóstico

Todos os caminhos levam adeus.

Grande Sertão: Veredas

Cada hora, de cada dia, a gente aprende uma qualidade nova de medo!

Grande Sertão: Veredas

Toda saudade é uma espécie de velhice.

No Mercy, Non Merci (Maria Clara Queiroz Corrêa)

Maria Clara Queiroz Corrêa

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Questão de-s-ordem

Schmetterlinge im Bauch II

Schmetterlinge im Bauch

A Poesia 3

Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente... e não a gente a ele.

Mario Quintana

Presenteado por Laura Geszti

A Poesia 2

Podemos supor que boa parte do trabalho intermediário executado durante a formação de um sonho, que procurar reduzir os pensamentos oníricos dispersos à expressão mais sucinta e unificiada possível, se processa segundo a orientação de encontrar transformações verbais apropriadas para os pensamentos individuais. Qualquer pensamento, cuja forma de expressão parece estar orientada para outros motivos, atuará de maneira determinante e seletiva sobre as possíveis formas de expressão atribuídas aos outros pensamentos, e poderá agir assim, talvez, desde o próprio começo - como é o caso no compor um poema. Se um poema tiver que ser escrito em rimas, o segundo verso de uma copla é limitado por duas condições: deve expressar um significado apropriado, e a expressão desse significado deve rimar com o primeiro verso. Sem dúvida, o melhor poema será aquele em que deixarmos de notar a intenção de encontrar uma rima, e no qual os dois pensamentos tenham, por influência mútua, escolhido desde o início uma expresssão verbal que permita surgir uma rima com apenas um ligeiro ajuste subsequente.

(Interpretação dos sonhos, Vol. V, p. 362, 1900)

Sigmund Freud

Presenteado por Maria Clara Queiroz Corrêa, minha mãe

A Poesia

(...) a maior parte dos acontecimentos é inexprimível e ocorre num espaço em que nenhuma palavra nunca pisou.

Cartas a um jovem poeta - Rainer Maria Rilke

Presenteado por Laura Geszti

Negro Cor

Para João Do Corujão

Nosso negro cor

Nosso negro raça

Nosso negro dor

Nosso negro graça

Tu um preto claro

Ele um negro escuro

Eu um preto cinza

Ele um negro azul

Nosso negro mouro

Eu um preto mouro

Vosso negro Otelo

Triste negro Otelo

Nosso negro gato

Nosso negro Gil

De que melodia

O negro surgiu ?

Em que melodia,

Em que dia ou noite foi que se fez o negro?

Em que dia ou que noite, em que data foi

Que perdeu-se o negro,

A partir de quando não fomos mais gente,

E sim vermelhos amarelos e negros e brancos,

Fomos diferentes?

Negro pela rua

Preto em cada esquina

Nosso preto luto

Luta pela vida
   

Negro pelo mundo

Black Power, Zulu

Versos rastafari

Correm pelo mundo

Pele tão morena,

Cor-de-pele negra

Pele da tigreza

Deusa de unhas negras

Nosso negro gato

Nosso negro Gil

De que melodia

O negro surgiu?
   
   
Para ouvir:

http://www.myspace.com/pedrocastellocompos
    

Hai-kai-kaidinho-por-você

Ai, ai, ai, I'm waiting

Ai, ai, ai, I'm waiting

Tô desejando uma palavra tua

Tô esperando te encontrar na rua

Tô esperando uma palavra tua

Tô desejando te encontrar na rua

Mal-nu-scrito

Até quando agüentaríamos tal intimidade – suportava ainda a mim, que te adivinhava cada suspiro?

Suportava eu ainda a ti?, tornava-se mais, a cada dia, névoa da manhã fria, reflexo meu embaçado.

Confundiam-se nossas imagens.

Era a hora: a ausência, o afrouxar de mãos, o esquecimento - em algum breve instante no futuro - dos nossos gostos e dos nossos cheiros.

Me deste muito, em especial tua juventude; eu, para ti, arranquei de mim o que de melhor havia. Confesso, dei-me também em contraponto. A contragosto, meus piores matizes.

Perdoa-me, sou destas criaturas de sangue, que um dia morrem, e que por vezes fazem filhos. Pudera conter em mim, mesmo que em pequeníssima parte, divina porção. Limitado sou, porém, por destino trágico, às formas dos seres de carne. Sou filho dos filhos de outros filhos.

Das Mortes

A pior morte sofri intensamente.

Léo morreu aos vinte e três. Canceroso, aos poucos. Doeu-me doído quando soube, já quase no fim, de que ele não mais reconhecia as pessoas. Ali, o perdi. Alguns dias mais, morreu.

As últimas imagens em que o tenho é dele ainda gordo. Ainda sorriso. Mulherengo. Tenso. Amável. Amigo, barbudo e gordo.

Mudaram-se, a família com ele, para Belo Horizonte, em certo momento da doença. Lá, definhou. Cidade de belo nome e de terrível destino para meu querido amigo.

Guardo em meus olhos o Léo carioca, o Léo gordo. Ou em meu coração, o que dá no mesmo.

Senti muitos medos da morte. Certa vez, entretanto, pressenti algo muito mais poderoso, sombrio e paralisante: o medo da vida. Este, às vezes me visita. Há que ser muito vivo demais para combatê-lo, exterminá-lo, matá-lo. Antes.

Meu cachorro tinha o nome da paz: Shalom.

Shalom foi estraçalhado por outro cachorro.

Chorei muito, alguns meses depois, em uma noite de insônia.

Não sinto, não teria como, saudades da sua voz ou de suas palavras. Essas saudades sentimos das gentes (às vezes ouço Léo cantando). O que me faz falta (o que me fez falta naquela noite sem sono) é do Shalom no meu colo, eu afagando o peito dele, o calor, os pelos, a sua pequena língua beijando meu nariz.

Shalom vive na minha pele.

Minha avó se foi após duas semanas na UTI e oitenta e dois anos no mundo. Na ocasião desejei que ela vivesse em algum lugar miserável, longe, desassistido. Teria se livrado dos tubos, dos fios e dos danos da UTI.

Minha avó nunca foi a avó abrigo, abraço de tudo e de todos. Mas foi a que eu tive, a única, e ela me amava, e eu a amei, a mãe da minha mãe.

O pai da minha mãe se foi quando eu ainda não tinha nascido. Não o posso recordar. Era médico, tomou remédios.

O pai do meu pai também era médico, sua esposa, “do lar”. Os dois há muito deixaram de ser. A mim, mal foram. Afastados, em outro país, de onde um dia meu pai fugiu. Os tive apenas através de vozes em telefones, alguns retratos, cartas.

Telefonemas, retratos e cartas. Sem cheiros ou calores.

Creio ter conhecido mais ao Shalom do que estes dois amados avós meus.

Espécie de pré-morte a que meu pai experimentou, em sua juventude. Aos dezenove saiu de sua casa, de seu país, de seu pai, de sua mãe, de sua irmã. Aos pais nunca mais os teve em seus olhos; restou avistá-los com o coração.

O filho afastado de seus pais, para sempre. E sempre é muito.

Pensava diferente do era permitido ser pensado naquela ilha que era o país dele.

Um acontecimento aliviou tantas dores: a irmã de meu pai veio ao nosso encontro, turista de poucos dias, tia que eu sempre quis, meu pai exultante, minha tia risonha, no oculista, eu feliz, mesmo o oculista compartilhava tamanho contentamento...

(no meio de uma noite, adolescente, acordei, chorando, com pena de meu pai. Queria consolá-lo. Fui ao seu quarto. Eu estava triste, ele dormindo. Acordei-o, expliquei a minha revolta, o filho que tomava as dores do pai. Ele me olhou, constrangido, confuso, quase irritado. Acho. O passado é pouca lembrança e muito esquecimento. O que me recordo, de modo difuso, é de minha mãe me acarinhando e me conduzindo de volta à minha cama)

... fomos eu e meu pai ao oculista, levar minha tia para fazer um par de óculos novos, muitos anos depois daquela noite entre parênteses.

Deve-se sempre enxergar muito bem, mesmo que seja apenas por duas semanas.

Minha tia passou a ver melhor lá em seu país, e eu a bebi com os olhos naquelas duas semanas em que aqui esteve.

Na minha família sou o único que nunca usou óculos. Ainda assim, era medroso o meu olhar.

Olhar bem olhado, beber e comer com os olhos. Olhar em outros olhos. Viver com outros olhos.

Após o coração da minha avó parar e seus olhos não mais se abrirem, encontramos, dias depois, em sua casa, embrulhados, um par de óculos novos. Ela os havia encomendado. Não chegou a usá-los.

Nas UTIs não se usam bem os olhares.

Rio de Janeiro, 08/01/98, 01:30 a:m

Rio de Janeiro, 05/09/10, 02:25 a:m
Rio de Janeiro, 31/03/11, 23:23 p:m

Para Laura Geszti

Nem isto, nem aquilo

Do nada ao tudo,

O Universo

Do cheio ao vazio

Capazidades

Do macho à fêmea

Humano

Você a mim,

Um pano

A-morto

Casulo, casca, crosta, couraça
Corda, arame, camisa-forçada
Tijolo, cimento, parede, porta,
Aperto, apartado, apartalamento

Morto, forno, roto, chocho
Boquirroto, amarfanhado
Coto
Amorfo, espedaçado
Toco

Parto, regaço, abraço, beijo
Lã, algodão, seda, pelo
Hálito
Cálido
Morno
Vida

Anelo, enredo, a-medo
A mais
Assaz, assaz, assaz
Vento, solto, tento, molto
A-morto
Gozo

Grande Sertão: Veredas

Mas, agora, feita a folga que me vem, e sem pequenos dessossegos, estou de range rede. E me inventei neste gosto, de especular idéia. O diabo existe e não existe? Dou o dito. Abrenúncio. Essas melancolias. O senhor vê: existe cachoeira: e pois? Mas cachoeira é barranco de chão, e água se caindo por ele, retombando; o senhor consome essa água, ou desfaz o barranco, sobra cachoeira alguma? Viver é negócio muito perigoso...

O senhor... Mire veja: o mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas - mas que elas sempre vão mudando. Afinam ou desafinam. Verdade maior. É o que a vida me ensinou. Isso que me alegra, montão. E, outra coisa: o diabo é às brutas; mas Deus é traiçoeiro!

Ah, tem uma repetição, que sempre outras vezes em minha vida acontece. Eu atravesso as coisas - e no meio da travessia não vejo! - só estava era entretido na idéia dos lugares de saída e de chegada. Assaz o senhor sabe: a gente quer passar um rio a nado, e passa; mas vai dar na outra banda é num ponto muito mais em baixo, bem diverso do em que primeiro se pensou. Viver nem não é muito perigoso?

Assim é que digo: eu, que o senhor já viu que tenho retentiva que não falta, recordo tudo da minha meninice. Boa, foi. Me lembro dela com agrado; mas sem saudade. Porque logo sufusa uma aragem dos acasos. Para trás, não há paz.

Acho que o espírito da gente é cavalo que escolhe estrada: quando ruma para tristeza e morte, vai não vendo o que é bonito e bom.

(...) a gente carece de fingir às vezes que raiva tem, mas raiva mesma nunca se deve de tolerar de ter. Porque, quando se curte raiva de alguém, é a mesma coisa que se autorizar que essa própria pessoa passe durante o tempo governando a idéia e o sentir da gente; o que isso era falta de soberania, e farta bobice, e fato é.

Julio Villanueva Chang

O que define uma pessoa: o que ela diz, o que esconde ou o que faz?

Obras de Arte: Time Out

1. Blue Rondo à la Turk

2. Strange Meadow Lark

3. Take Five

4. Three To Get Ready

5. Kathy's Waltz

6. Everybody's Jumpin'

7. Pick Up Sticks

Dave Brubeck - Take Five - 1966

Obras de Arte: The Incredible Jazz Guitar of Wes Montgomery

1. Airegin

2. D-Natural Blues

3. Polka Dots and Moonbeams

4. Four on Six

5. West Coast Blues

6. In Your Own Sweet Way

7. Mr. Walker

8. Gone With the Wind

Wikipedia

Obras de Arte: Ashes Are Burning

1. Can You Understand?

2. Let It Grow

3. On The Frontier

4. Carpet Of The Sun

5. At The Harbour

6. Ashes Are Burning

Wikipedia

Obras de Arte: Elis & Tom

1. Águas de março

2. Pois é

3. Só tinha de ser com você

4. Modinha

5. Triste

6. Corcovado

7. O que tinha de ser

8. Retrato em branco e preto

9. Brigas nunca mais

10. Por toda a minha vida

11. Fotografia

12. Soneto de separação

13. Chovendo na roseira

14. Inútil paisagem

UOL

Wikipedia

Obras de Arte: Libertango

1. Libertango

2. Meditango

3. Undertango

4. Adios nonino

5. Violentango

6. Novitango

7. Amelitango

8. Tristango

http://www.piazzolla.org/

Obras de Arte: Marquis de Sade

1. Old Laces

2. Wig

3. Blues for Johann Sebastian

4. Renaissance

5. Beneath a Weeping Willow Shade

6. Versailles Promenade

7. Troubadour

8. Marquis de Sade

9. Aria

10. Bossa Antique

http://www.schifrin.com/

Caetano Veloso

Existirmos: a que será que se destina?

A dor define nossa vida toda.

Respeito muito minhas lágrimas

Mas ainda mais minha risada.

De perto, ninguém é normal.

Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é...

É que Narciso acha feio o que não é espelho

E à mente apavora o que ainda não é mesmo velho

Gosto do Pessoa na pessoa

Da rosa no Rosa

E sei que a poesia está para a prosa

Assim como o amor está para a amizade

E quem há de negar que esta lhe é superior

...

Se você tem uma idéia incrível

É melhor fazer uma canção

Está provado que só é possível filosofar em alemão.

...

A língua é minha pátria

E eu não tenho pátria: tenho mátria

E quero frátria.

Será que nunca faremos

Senão confirmar

A incompetência

Da América católica

Que sempre precisará

De ridículos tiranos

...

Ou então cada paisano

E cada capataz

Com sua burrice fará

Jorrar sangue demais

Nos pantanais, nas cidades

Caatingas e nos gerais

...

Morrer e matar de fome

De raiva e de sede

São tantas vezes

Gestos naturais...

Os livros são objetos transcendentes

Mas podemos amá-los do amor táctil

Que votamos aos maços de cigarro

Domá-los, cultivá-los em aquários,

Em estantes, gaiolas, em fogueiras

Ou lançá-los pra fora das janelas

(Talvez isso nos livre de lançarmo-nos)

Ou o que é muito pior por odiarmo-los

Podemos simplesmente escrever um

Hamlet - William Shakespeare

ATO III – CENA I (Solilóquio de Hamlet)

To be, or not to be: that is the question:

Whether 'tis nobler in the mind to suffer

The slings and arrows of outrageous fortune,

Or to take arms against a sea of troubles,

And by opposing end them? To die: to sleep;

No more; and by a sleep to say we end

The heart-ache and the thousand natural shocks

That flesh is heir to, 'tis a consummation

Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;

To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;

For in that sleep of death what dreams may come

When we have shuffled off this mortal coil,

Must give us pause: there's the respect

That makes calamity of so long life;

For who would bear the whips and scorns of time,

The oppressor's wrong, the proud man's contumely,

The pangs of despised love, the law's delay,

The insolence of office and the spurns

That patient merit of the unworthy takes,

When he himself might his quietus make

With a bare bodkin? who would fardels bear,

To grunt and sweat under a weary life,

But that the dread of something after death,

The undiscover'd country from whose bourn

No traveller returns, puzzles the will

And makes us rather bear those ills we have

Than fly to others that we know not of?

Thus conscience does make cowards of us all;

And thus the native hue of resolution

Is sicklied o'er with the pale cast of thought,

And enterprises of great pith and moment

With this regard their currents turn awry,

And lose the name of action.

Kenneth Branagh - 1996

Ethan Hawke - 2000

Tradução de Millôr Fernandes:

Ser ou não ser - eis a questão. Será mais nobre sofrer na alma Pedradas e flechadas do destino feroz Ou pegar em armas contra o mar de angústias – E combatendo-o, dar-lhe fim? Morrer; dormir; Só isso. E com o sono – dizem – extinguir Dores do coração e as mil mazelas naturais A que a carne é sujeita; eis uma consumação Ardentemente desejável. Morrer – dormir – Dormir! Talvez sonhar. Aí está o obstáculo! Os sonhos que hão de vir no sono da morte Quando tivermos escapado ao tumulto vital Nos obrigam a hesitar: e é essa reflexão Que dá à desventura uma vida tão longa. Pois quem suportaria o açoite e os insultos do mundo, A afronta do opressor, o desdém do orgulhoso, As pontadas do amor humilhado, as delongas da lei, A prepotência do mando, e o achincalhe Que o mérito paciente recebe dos inúteis, Podendo, ele próprio, encontrar seu repouso Com um simples punhal? Quem agüentaria os fardos, Gemendo e suando numa vida servil, Senão, porque o terror de alguma coisa após a morte – O país não descoberto, de cujos confins Jamais voltou nenhum viajante – nos confunde a vontade, Nos faz preferir e suportar os males que já temos, A fugirmos pra outros que desconhecemos?

E assim a reflexão faz todos nós covardes.

E assim o matiz natural da decisão

Se transforma no doentio pálido do pensamento.

e empreitadas de vigor e coragem,

refletidas demais, saem de seu caminho,

Perdem o nome de ação.