Cansaço

terça-feira, 26 de outubro de 2010

M(e)(u)do

Eu tenho muitos ódios
Eu tenho muitos silêncios

Eu tenho muitos desejos
Mas o cimento, o cimento, cimento O áspero

Muitos tédios, eu tenho
Me drogo, me entalo, consumo remédios

Eu levo muito a sério, Eu falo muito a sério, Eu penso muito a sério

O ócio, o fácil, o macio, o estio, o afago
Um doce doce de uma doce avó
Eu não tenho

Muitos medos me têm
Eu sofro muitos danos
Eu causo muito danos

Estrago, quebro, esquartejo
Arranco, arrasto, parto
Esmago, arremesso, afasto
Urro, espanco, estraçalho

Tanto Poder de Destruição
Em um quase resto, um quase nada
um punhado de pó
em um canto ínfimo de um universo infindo, imenso

Eu tenho medos, imensos
Infindos

domingo, 10 de outubro de 2010

John Lennon - Whatever Gets You Thru The Night

Don't need a sword to cut through flowers

Don't need a watch to waste your time

Don't need a gun to blow your mind

segunda-feira, 4 de outubro de 2010

Obras de Arte: Ilha das Flores, 1989, Jorge Furtado

Cecília Meireles

"...Liberdade, essa palavra
que o sonho humano alimenta
que não há ninguém que explique
e ninguém que não entenda..."

(Romanceiro da Inconfidência)

quarta-feira, 29 de setembro de 2010

Obras de Arte: Jerry Lewis - The Errand Boy (1961)

terça-feira, 21 de setembro de 2010

a ti Desejo te

O homem dentro do terno, mata

Há muito, mata.

O seu terno, uma couraça

Em seu peito um cora-cão.

O homem dentro do velho, treme

Há muito teme.

Em seus pelos muitas cãs

Da sua cova, um medo insão.

Se é terno somente a veste

Não o sentir de quem o veste

O manto afasta o abraço fraterno

Se mata, o verbocídio

O ato-fato, a ceifa do nome da seiva

A folha falha, espalha, palha

Se o chão é cova

Um passo em falso

O alçapão

Se a cã se espalha

O branco embaça

A nula ação

Pausa... Preencho, invento, a ti dôo:

Uma manta-térnica

Um arte-fato

Um chão-colchão

Uma florida-mata...

Uns, dois, três, alça-pães

Aos ares, doces e amores!

Mil cãs-can-cans

Pernas e pelos em cores!

Um cão-cantinho-bichinho

Em teu regaço, eu quentinho

Di-Agnóstico II

Atenção: animal não dogmaesticado.

Di-Agnóstico

Todos os caminhos levam adeus.

quinta-feira, 16 de setembro de 2010

Grande Sertão: Veredas

Cada hora, de cada dia, a gente aprende uma qualidade nova de medo!

quarta-feira, 15 de setembro de 2010

Grande Sertão: Veredas

Toda saudade é uma espécie de velhice.

No Mercy, Non Merci (Maria Clara Queiroz Corrêa)

Maria Clara Queiroz Corrêa

Clicar na figura para vizualizar em maior tamanho

terça-feira, 14 de setembro de 2010

Questão de-s-ordem

segunda-feira, 13 de setembro de 2010

Schmetterlinge im Bauch II

quarta-feira, 8 de setembro de 2010

Schmetterlinge im Bauch

A Poesia 3

Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente... e não a gente a ele.

Mario Quintana

Presenteado por Laura Geszti

A Poesia 2

Podemos supor que boa parte do trabalho intermediário executado durante a formação de um sonho, que procurar reduzir os pensamentos oníricos dispersos à expressão mais sucinta e unificiada possível, se processa segundo a orientação de encontrar transformações verbais apropriadas para os pensamentos individuais. Qualquer pensamento, cuja forma de expressão parece estar orientada para outros motivos, atuará de maneira determinante e seletiva sobre as possíveis formas de expressão atribuídas aos outros pensamentos, e poderá agir assim, talvez, desde o próprio começo - como é o caso no compor um poema. Se um poema tiver que ser escrito em rimas, o segundo verso de uma copla é limitado por duas condições: deve expressar um significado apropriado, e a expressão desse significado deve rimar com o primeiro verso. Sem dúvida, o melhor poema será aquele em que deixarmos de notar a intenção de encontrar uma rima, e no qual os dois pensamentos tenham, por influência mútua, escolhido desde o início uma expresssão verbal que permita surgir uma rima com apenas um ligeiro ajuste subsequente.

(Interpretação dos sonhos, Vol. V, p. 362, 1900)

Sigmund Freud

Presenteado por Maria Clara Queiroz Corrêa, minha mãe

A Poesia

(...) a maior parte dos acontecimentos é inexprimível e ocorre num espaço em que nenhuma palavra nunca pisou.

Cartas a um jovem poeta - Rainer Maria Rilke

Presenteado por Laura Geszti

domingo, 5 de setembro de 2010

Negro Cor

Para João Do Corujão

Nosso negro cor

Nosso negro raça

Nosso negro dor

Nosso negro graça

Tu um preto claro

Ele um negro escuro

Eu um preto cinza

Ele um negro azul

Nosso negro mouro

Eu um preto mouro

Vosso negro Otelo

Triste negro Otelo

Nosso negro gato

Nosso negro Gil

De que melodia

O negro surgiu ?

Em que melodia,

Em que dia ou noite foi que se fez o negro?

Em que dia ou que noite, em que data foi

Que perdeu-se o negro,

A partir de quando não fomos mais gente,

E sim vermelhos amarelos e negros e brancos,

Fomos diferentes?

Negro pela rua

Preto em cada esquina

Nosso preto luto

Luta pela vida

Negro pelo mundo

Black Power, Zulu

Versos rastafari

Correm pelo mundo

Pele tão morena,

Cor-de-pele negra

Pele da tigreza

Deusa de unhas negras

Nosso negro gato

Nosso negro Gil

De que melodia

O negro surgiu?

Para ouvir:

http://www.myspace.com/pedrocastellocompos

Hai-kai-kaidinho-por-você

Ai, ai, ai, I'm waiting

Tô desejando uma palavra tua

Tô esperando te encontrar na rua

Tô esperando uma palavra tua

Tô desejando te encontrar na rua

Mal-nu-scrito

Até quando agüentaríamos tal intimidade – suportava ainda a mim, que te adivinhava cada suspiro?

Suportava eu ainda a ti?, tornava-se mais, a cada dia, névoa da manhã fria, reflexo meu embaçado.

Confundiam-se nossas imagens.

Era a hora: a ausência, o afrouxar de mãos, o esquecimento - em algum breve instante no futuro - dos nossos gostos e dos nossos cheiros.

Me deste muito, em especial tua juventude; eu, para ti, arranquei de mim o que de melhor havia. Confesso, dei-me também em contraponto. A contragosto, meus piores matizes.

Perdoa-me, sou destas criaturas de sangue, que um dia morrem, e que por vezes fazem filhos. Pudera conter em mim, mesmo que em pequeníssima parte, divina porção. Limitado sou, porém, por destino trágico, às formas dos seres de carne. Sou filho dos filhos de outros filhos.

Das Mortes

A pior morte sofri intensamente.

Léo morreu aos vinte e três. Canceroso, aos poucos. Doeu-me doído quando soube, já quase no fim, de que ele não mais reconhecia as pessoas. Ali, o perdi. Alguns dias mais, morreu.

As últimas imagens em que o tenho é dele ainda gordo. Ainda sorriso. Mulherengo. Tenso. Amável. Amigo, barbudo e gordo.

Mudaram-se, a família com ele, para Belo Horizonte, em certo momento da doença. Lá, definhou. Cidade de belo nome e de terrível destino para meu querido amigo.

Guardo em meus olhos o Léo carioca, o Léo gordo. Ou em meu coração, o que dá no mesmo.

Senti muitos medos da morte. Certa vez, entretanto, pressenti algo muito mais poderoso, sombrio e paralisante: o medo da vida. Este, às vezes me visita. Há que ser muito vivo demais para combatê-lo, exterminá-lo, matá-lo. Antes.

Meu cachorro tinha o nome da paz: Shalom.

Shalom foi estraçalhado por outro cachorro.

Chorei muito, alguns meses depois, em uma noite de insônia.

Não sinto, não teria como, saudades da sua voz ou de suas palavras. Essas saudades sentimos das gentes (às vezes ouço Léo cantando). O que me faz falta (o que me fez falta naquela noite sem sono) é do Shalom no meu colo, eu afagando o peito dele, o calor, os pelos, a sua pequena língua beijando meu nariz.

Shalom vive na minha pele.

Minha avó se foi após duas semanas na UTI e oitenta e dois anos no mundo. Na ocasião desejei que ela vivesse em algum lugar miserável, longe, desassistido. Teria se livrado dos tubos, dos fios e dos danos da UTI.

Minha avó nunca foi a avó abrigo, abraço de tudo e de todos. Mas foi a que eu tive, a única, e ela me amava, e eu a amei, a mãe da minha mãe.

O pai da minha mãe se foi quando eu ainda não tinha nascido. Não o posso recordar. Era médico, tomou remédios.

O pai do meu pai também era médico, sua esposa, “do lar”. Os dois há muito deixaram de ser. A mim, mal foram. Afastados, em outro país, de onde um dia meu pai fugiu. Os tive apenas através de vozes em telefones, alguns retratos, cartas.

Telefonemas, retratos e cartas. Sem cheiros ou calores.

Creio ter conhecido mais ao Shalom do que estes dois amados avós meus.

Espécie de pré-morte a que meu pai experimentou, em sua juventude. Aos dezenove saiu de sua casa, de seu país, de seu pai, de sua mãe, de sua irmã. Aos pais nunca mais os teve em seus olhos; restou avistá-los com o coração.

O filho afastado de seus pais, para sempre. E sempre é muito.

Pensava diferente do era permitido ser pensado naquela ilha que era o país dele.

Um acontecimento aliviou tantas dores: a irmã de meu pai veio ao nosso encontro, turista de poucos dias, tia que eu sempre quis, meu pai exultante, minha tia risonha, no oculista, eu feliz, mesmo o oculista compartilhava tamanho contentamento...

(no meio de uma noite, adolescente, acordei, chorando, com pena de meu pai. Queria consolá-lo. Fui ao seu quarto. Eu estava triste, ele dormindo. Acordei-o, expliquei a minha revolta, o filho que tomava as dores do pai. Ele me olhou, constrangido, confuso, quase irritado. Acho. O passado é pouca lembrança e muito esquecimento. O que me recordo, de modo difuso, é de minha mãe me acarinhando e me conduzindo de volta à minha cama)

... fomos eu e meu pai ao oculista, levar minha tia para fazer um par de óculos novos, muitos anos depois daquela noite entre parênteses.

Deve-se sempre enxergar muito bem, mesmo que seja apenas por duas semanas.

Minha tia passou a ver melhor lá em seu país, e eu a bebi com os olhos naquelas duas semanas em que aqui esteve.

Na minha família sou o único que nunca usou óculos. Ainda assim, era medroso o meu olhar.

Olhar bem olhado, beber e comer com os olhos. Olhar em outros olhos. Viver com outros olhos.

Após o coração da minha avó parar e seus olhos não mais se abrirem, encontramos, dias depois, em sua casa, embrulhados, um par de óculos novos. Ela os havia encomendado. Não chegou a usá-los.

Nas UTIs não se usam bem os olhares.

Rio de Janeiro, 08/01/98, 01:30 a:m

Rio de Janeiro, 05/09/10, 02:25 a:m
Rio de Janeiro, 31/03/11, 23:23 p:m

quarta-feira, 25 de agosto de 2010

Para Laura Geszti

Nem isto, nem aquilo

Do nada ao tudo,

O Universo

Do cheio ao vazio

Capazidades

Do macho à fêmea

Humano

Você a mim,

Um pano

A-morto

Casulo, casca, crosta, couraça
Corda, arame, camisa-forçada
Tijolo, cimento, parede, porta,
Aperto, apartado, apartalamento

Morto, forno, roto, chocho
Boquirroto, amarfanhado
Coto
Amorfo, espedaçado
Toco

Parto, regaço, abraço, beijo
Lã, algodão, seda, pelo
Hálito
Cálido
Morno
Vida

Anelo, enredo, a-medo
A mais
Assaz, assaz, assaz
Vento, solto, tento, molto
A-morto
Gozo

Grande Sertão: Veredas

Mas, agora, feita a folga que me vem, e sem pequenos dessossegos, estou de range rede. E me inventei neste gosto, de especular idéia. O diabo existe e não existe? Dou o dito. Abrenúncio. Essas melancolias. O senhor vê: existe cachoeira: e pois? Mas cachoeira é barranco de chão, e água se caindo por ele, retombando; o senhor consome essa água, ou desfaz o barranco, sobra cachoeira alguma? Viver é negócio muito perigoso...

O senhor... Mire veja: o mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas - mas que elas sempre vão mudando. Afinam ou desafinam. Verdade maior. É o que a vida me ensinou. Isso que me alegra, montão. E, outra coisa: o diabo é às brutas; mas Deus é traiçoeiro!

Ah, tem uma repetição, que sempre outras vezes em minha vida acontece. Eu atravesso as coisas - e no meio da travessia não vejo! - só estava era entretido na idéia dos lugares de saída e de chegada. Assaz o senhor sabe: a gente quer passar um rio a nado, e passa; mas vai dar na outra banda é num ponto muito mais em baixo, bem diverso do em que primeiro se pensou. Viver nem não é muito perigoso?

Assim é que digo: eu, que o senhor já viu que tenho retentiva que não falta, recordo tudo da minha meninice. Boa, foi. Me lembro dela com agrado; mas sem saudade. Porque logo sufusa uma aragem dos acasos. Para trás, não há paz.

Acho que o espírito da gente é cavalo que escolhe estrada: quando ruma para tristeza e morte, vai não vendo o que é bonito e bom.

(...) a gente carece de fingir às vezes que raiva tem, mas raiva mesma nunca se deve de tolerar de ter. Porque, quando se curte raiva de alguém, é a mesma coisa que se autorizar que essa própria pessoa passe durante o tempo governando a idéia e o sentir da gente; o que isso era falta de soberania, e farta bobice, e fato é.