Ser o que é

As rosas não têm neuroses,

Os gatinhos brincam e arranham.

A pedra não tem dúvidas.

A faca corta, o relógio marca,

a bala mata.

João Cabral se foi. Há muito.

Há muito em João Cabral.

Coisas úteis, eternas ideias.

E quanto a nós,

homens ordinários, comuns,

em que nos fiaremos?

Matar, talvez.

Fugaz ilusão de vitória,

sobre a inútil morte.

Morrer, talvez.

Entender o que se foi,

quando nada mais se é.

Matar, ou morrer,

me trariam de volta à vida?

As vidas havidas, ávidas,

matar ou morrer me trariam?

Há vidas?

Jogos de palavras não vencem o nojo.

Uma bala cabeça a dentro,

explodindo neurônios,

elucidaria alguns mistérios.

Os gatos não pensam em balas,

nem sete, nem uma vez,

e são gatos.

Felinos. Ferinos. Gatos.

Então, é tudo questão de sorte,

nascer gato, rosa, pedra,

ideia de Melo Neto,

Ou morrer inútil homem,

filho e neto das ideias mortas?

A pedra não tem dúvidas.

A rosa parece bela.

A rosa perece bela.

A bala é.

Abalo, inútil, me abalo,

me esforço.

Pergunto, procuro, me torço, me esforço.

Faço as coisas úteis dos homens:

leio, escrevo, penso, escuto e falo.

E falho.

Tudo me aborrece.