Achama

À noite todos os homens são pardos,

Ao dia, todos seus atos, parvos

Há noites em que desperto num pulo

Há dias, escuros, escusos

E eu que não creio, não espero,

Anseio

E eu que não entendo se sinto,

Sofro?

Qual é o nome disto, sem traços,

Sem laços, sem meios?

Como se chama o que não tem rosto,

Sem gosto, nem veias?

Isto o que eu penso, tem fundo?

O que eu não penso,

Sem rumo ou sentido,

Isto é sentimento?

Isto em meu peito, aperta

Isto em minha voz, engasga

Isto em minhas vísceras, contorce

Um abraço conforta

Um sorriso pede um abraço

Um braço chama, o outro afaga,

O afago encosta, o toque clama

Um beijo aflora, o outro cora

Mais lábios, mais línguas

Más línguas, mais perto

O perto assusta

Há noites em que acordo em um pulo

Ligo todas as luzes, às pressas

Tremo, temo, não sonho

Transpiro, sozinho, impuro

O mundo à volta, escuro. E vivo

Eu vivo?

A solidão em si, é nada

A solidão em mim, o nada

O encontro em ti, não é tudo

Como se junta, quando não é parte?

Como se fala, se pensa e se sente,

Quando se chora?

Como se anela o que não tem face, nem juntas ou moldes,

O que é a procura da procura da procura,

O que não tem vida, nem arte?

Como se achama?